Estos últimos días he estado, vaya a saber por qué, un poquitito furibunda. Con la menor de las estupideces salto como leche hervida y, ni hablar, si alguien me atiza un poco. Digamos que, como mínimo, le muerdo la mollera. Es una de esas semanas en las que la mostaza está más subida que de costumbre y me encuentro, frecuentemente, transformada en una especie de criatura intratable. Y hablando de criaturas intratables, parece que por estos días termina LOBO, la tira de canal 13 protagonizada por Gonzalo Heredia. Debo decir con una pizca de rabia, que no me sorprende en lo más mínimo que sea levantada finalmente, porque los creativos, primero fueron osados y se metieron con un género que podría haber pegado el batacazo del año, y después se comieron los mocos.

Aquí estoy, volviendo de mi pueblo otra vez, en la ruta. Como siempre, vamos escuchando la radio. Noticias, paisaje, gente, un café, algunos dulces, la compu, camiones, el campo,  pueblos que van haciéndose y deshaciéndose en cuestión de segundos. Toda una aventura siempre, vaya uno a saber por qué… Para mí, viajar a mi pueblo siempre es una especie de odisea.  Doy un millón de vueltas a la hora de decidir venir: que la casa, que los gatos, que el laburo, que el clima, que los nervios, que la ruta, que qué pena perderse el fin de semana en Buenos Aires… Cuando al fin me decido, porque los afectos tiran,  pongo en funcionamiento un dispositivo ultra engorroso de viaje que va, desde dejar la casa completamente en orden, hasta preparar todo el equipaje, los víveres y el entretenimiento para el viaje.

Como ya les he mencionado en columnas anteriores, me encantan los cuentos de hadas.  No solo me encantan, los he consumido desde muy pequeña y hasta la fecha, con avidez remarcable. A algunos los leía y a otros los miraba en la tele o el cine. Recuerdo que uno del los cuentos de hadas que mas disfruté fue El Pájaro Azul, la producción ruso-americana de 1976, protagonizada por Elizabeth Taylor, cuyo reestreno en Huinca como diez años después, fue un total fracaso excepto para mi hermana y para mí que no queríamos salir del cine. La gente se iba, aburrida como hongo, pero mi madre no nos podía sacar de las butacas. Dios mío…

Hoy estuve de un humor de perros, al borde de la demencia. Mi mañana no arrancó todo lo feliz que me hubiera gustado. De hecho, me crisparon los nervios desde bien tempranito. Los dueños del departamento de arriba decidieron renovar la cocina y el baño así que, esta mañana, mientras yo trataba de tener mi sueño de belleza, reparador y reconfortante, comenzaron a demoler los cerámicos a golpe de maza y con uno de esos taladros neumáticos, que meten un batifondo proverbial y están diseñados para que la gente pierda el juicio en cuestión de segundos. Primero los mandé a la concha de su madre desde mi cama, pero, cuando vi que el exabrupto no surtía otro efecto más que el de asustar a mis pobres gatos, me asomé por la ventana y amenacé con meterles una granada en el trasero si no dejaban de joder con el taladro. ¡Si, así iban a reventar rápido y a terminar el trabajito de una sola vez! Por supuesto, nadie me dio ni tronco de pelota y los trabajos siguieron, aún cuando me quejé con dos de los porteros y con el administrador. Fui bastante razonable, les dije que la maza me la bancaba, pero que el taladro era demasiado. Parece que en este edificio la gente no está familiarizada con el concepto de contaminación sonora, así que sonrisita va, sonrisita viene, me mandaron a lavar los platos. En fin, al carajo… Si pierdo la cordura y los dinamito a todos, se van a tener que ir a cantarle a Gardel.